Il silenzio di Elia

Poeta è chi vive di silenzio anche quando intorno a lui è solo rabbia. Poeta è chi, vicino a una finestra, getta giù il suo cuore, per essere calpestato, incompreso, appeso. Poeta è chi osserva le punte dei pini, sulla cresta della collina, ondeggiare al soffio del vento, la sera. Poeta è vivere la notte, scrutando tra le sue pieghe insonni, scovando se stesso e gli altri nell'oscurità profonda. Poeta è chi vomita il suo pensiero addosso al conformismo, grida a voce alta perché ripieno di passione per l'altro, poco ascoltato e mai capito. Poeta è chi passeggia nel bosco, sfiorando le foglie a terra, l'erba, per non disturbare quella poesia vivente e il suo respiro, cercando nascosto il suo nemico. Poeta è chi naviga per mare, perché tra le onde vede arrivare da lontano il suo nemico, onestamente. Poeta è chi nonostante tutti i tradimenti ha innalzato un altare al perdono, senza il quale, ha capito, nulla può nascere né vivere. Poeta è chi ha imparato a condannare se stesso

Il vento cattura i tuoi capelli come la passione il mio cuore, e si increspano di schiuma le onde del mare, nell'ombra della sera, formando cicatrici d'acqua, profonde, sulla mia anima, perché tu non puoi, risplendere, così come sei, nessun sole sarebbe così luminoso, ai miei occhi, e solo riflesso nella luna posso vedere senza morire, e a quella tenue luce, impropria, immaginare il tuo volto.